ТРИДЦАТЬ ЛЕТ БЕЗ ОТЦА
Ты не плачь, что все дальше увозит автобус.
Погляди за окошко — какие поля!
Не в разводах смешных ученический глобус,
А родимая наша с тобою земля.
Там, за пыльным стеклом, как во сне, проплывают
Города и деревни, леса и мосты...
Солнце крест золотит... Разве лучше бывает?
Это Русь — никуда не уехала ты!
То не храмы ли Лаврские с чудною силой
Все живое сумели в дни Смуты собрать!
Быстро крестится мать. Восклоняется милый.
На тебя оглянулся — что хочет сказать?
Это наша любовь — наша боль и награда,
Наказанье и радость — как их разделить?
Не реви, говорю, слышишь, плакать не надо.
Это наша судьба. Надо ждать, надо жить.
Надо верить и ждать — хоть до смертного часа:
Смолкнет сердце, и выпадет Книга из рук,
И расплещется свет ослепительный Спаса,
И не будет ошибок, не будет разлук!
О, как ясно в душе! Ты сжимаешь ресницы,
И под ними журчит световой ручеек.
Догорает заря. Но задремлешь — приснится
Не закат воспаленный, а нежный восток.
Ты несешься во тьму. И несутся навстречу
Из ночной темноты села, рощи, холмы.
Никому не отнять то, что с нами навечно.
Это наша земля. Это мы, это мы!
Владимир Сидоров
